No deserto de Itabira.

Foto de Paulo Bizarro.

No deserto de Itabira
(Conversa com a “Viagem na Família” de Drummond)


No deserto de Itabira,
Quantos silêncios...
Há uma solidão que não sei onde se esconde,
Uma ausência que se desfaz ausente,
Areia e pó a valsar nos cantos
Como reminiscências de outros ventos.

No deserto de Itabira
Desfaleço em meu suor
Escorrendo do rosto, como lágrimas,
Sob o sol escaldante
Que o mar de histórias me lança.

No deserto de Itabira
Minha infância me faz visita
Brincando de esconder e de achar
No jogo de claro e escuro
Que aos olhos parece miragem
Mas que as entranhas identificam
Como película de familiaridade.

O deserto de Itabira
Corrói o coração menino
Enferrujando o sangue que pulsa.
As veias conduzindo o irrisório riacho,
Já minguando em sua secura,
Entre as pedras que anunciariam a queda.

Ainda viva, a sombra de meu pai.
Caminha a meu lado,
mais companheira do que nunca,
como a despertar-me de sonhos esquecidos.
Não sei como pude me distrair
E conduzir meus passos olvidando-a.

Ainda viva, a sombra de meu pai
Cobre como véu minha própria imagem
De timbres, sinuosidades, ocasos.
Diáfora, segue repetindo, somando novos sentidos;
Diáfise, marca os contornos, distinguindo;
Diáfana, deixa da luz passar o que ilumina.

O tempo perdido
É um tempo que não se perde nunca.
Seu retorno insistente é o que nos ofusca
Contrariando nosso desejo de um devir.
Entre o dia e a noite,
propaga-se nas madrugadas que não adormecem.

O tempo perdido
Enche o peito de voracidade
Querendo engolir os próprios filhos do silêncio.
As asas se abrem em vôo mostrando sua sombra
Que rasteja no húmus para fecundar o solo.

O tempo perdido
Pesa uma tonelada
Quando perpetua o seqüestro de um desejo.
Arma ciladas tornando cegos e surdos
Os que são ávidos de ensejos.

O tempo perdido
Pode morrer.
Sua lápide conterá as flores e os dizeres
que anunciam um novo tempo.

Pois, as lembranças permanecem,
Enchem os olhos de sua verdade
Sem jamais renunciar.
Carregadas em seus tons pastéis
Ou em tonalidades sombrias
Têm o costume de imortalizar.


Pior que não ser dito
É não poder dizer.
A criança muitas vezes não pode escapar
Às dores do corpo e da alma que lhe infringem.
Esta criança espreitava os gestos
Violentos, rudes e imorais
Que desejou exterminar
Sem dizer uma só palavra.

Desejaria, uma só vez, atravessar
Sem estribeiras aquelas circunstâncias
Transmutando os ponteiros e
Regulando os amores
Para que as roupas e os papéis
Se cercassem de pudores.

Mas, o ar se torna rarefeito.
Uma dor apunhala novamente o peito,
Os segredos e as impunidades vividas no leito,
Estase reeditada neste parapeito
Cuja entrada parece não se converter
E o destino ameaça em se perverter.

“De que terão valido tantos sacrifícios?”,
É a pergunta que teima em dizer a seus recordos.
Dor em variados invólucros,
Doses, intensidades.
Dor em graus de consciência e inconsciência.
Dor em diferentes partes do corpo físico
E do corpo erógeno, desejante.

E o que dizer da força que os conduziu a tais encruzilhadas
Que do momento insólito nascia o poeta?
Qual a coragem do pai que enlevou seu nome
Sendo o homem necessário a seu drama,
Na corrente que traía as antigas bandeiras
Desbravadoras cruéis numa terra ainda sem nome?

Parricídio, eis o nome necessário.
Do menino que se torna homem
Um sonho de futuro figurando no espaço infindo
A luta do antigo e do vindouro dentro de si
Já não podendo suportar o peso dos antepassados.

A tragédia sempre esteve ali.
E sempre há de lhe acompanhar,
Seja na forma de sombra, de pegadas ou
De sua imagem no espelho.
Inescapável como o ar.

Das maiores às mais sutis,
Cada uma recusando redenção,
Ardendo na pele como queimadura a ferro,
No estômago como fome insaciável,
No âmago do ser como ofensa imperdoável.

Fala, fala, fala, fala
o poeta, sem cessar, sua fala mansa.
Cobrindo de amor cada mágoa,
Acarinhando de beleza cada chaga,
Abrindo caminho com a enxada
Na corredeira das mesmas águas.

Entranhar-se passa a ser condição,
Que teu pai ainda guarda um abraço,
Que teus braços ainda aguardam.
Que os sinos anunciarão na igreja
Mesmo que ninguém os veja,
Anjos e arcanjos vertendo flores de perdão.

Que por mais que doam as bofetadas,
Por mais que humilhe o alimento negado,
Por mais que desonre o amor desmembrado,
Por mais que envergonhe a solidão abandonada,
Há brasas que mantêm a chama acesa
De um amor que cavalga acima das nuvens.

O mar do sangue que compartilhamos
Flui e revela o que se mantém o mesmo no outro.
Filho de peixe não pita seu cigarro,
Mergulha em águas mais profundas.

Mas, o tempo que revela
Nunca se atrasa,
Jamais se adianta.
Sabedor das tristezas que apavoram os homens
Prepara a ceia para sua chegada,
Quando visões e vislumbres encherão a boca de novos sabores
Preparando o coração para o encontro.

E, só então, nos conhecermos!


Denise Gomes.